Maps to the stars de David Cronenberg
Esta Hollywood de Brangelina, adotando crianças e lutando por boas causas, do tapete vermelho e seu glamour, da Calçada da Fama quando não estava cheia de vagabundos, e a de mapas de estrelas, é uma ilusão, onde você pode encontrar seus ídolos em seu habitat natural e fazer selfies com eles, como se você estivesse em um safari.
E há a Hollywood que David Cronenberg quer nos mostrar, como exibicionistamente exagerada como genuína, tão incrível como provável. É a Hollywood dos trios e quartetos, de festas na piscina, das limousines, das lojas de luxo, dos papéis sonhados, em Hollywood o que se paga pode comprar uma consciência tranquila.. uma Hollywood em última análise, onde tudo soaria muito bem a não ser porque todos eles estão ferrados da cabeça, é a Hollywood, onde crianças de nove anos ganham em uma hora mais do que somos capaz de acumular em uma vida inteira e gastam a metade em drogas e a outra metade na reabilitação (metade do que os seus pais deixam em sua conta); na Hollywood em que as atrizes se alegram com a morte dos filhos das melhores amigas porque assim conseguiria um papel que tanto queria; a Hollywood, onde seus pais são irmãos, e que se conheceram em lugares muito piores do que Chinatown; a Hollywood em sua mãe abusa de você e que você transa com o namorado da sua assistente para liberar o auto-engano, depois de uma juventude murcha. A Hollywood onde você vê fantasmas, em que você mata, ou tenta, quem está em seu caminho, os incendiários esquizofrênicos, das famílias em que tudo o que importa é o dinheiro. A Hollywood em que John Cusack dá arrepios.
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